Un texte lumineux sur la montagne et l’engagement. Un homme marche en montagne sur un chemin qu’il connait bien. Quelques mètres plus loin, un autre marcheur est emporté par un éboulement. Il se trouve que les deux personnages se connaissaient bien quarante ans auparavant : frères d’armes dans une organisation clandestine d’extrême gauche, l’un a trahi l’autre. Est-il possible que cette chute ne soit qu’un accident ? Le roman met en scène le jeune juge et l’accusé dans un long dialogue écrit sur le fil. D’une écriture minérale et fluide, il offre de magnifiques pages sur la montagne et des réflexions sur l’engagement politique, tout en maintenant, jusqu’au bout, le suspense sur la culpabilité du personnage.
Impossible, Erri de Luca, Gallimard, 16,50€
Elisa Shua Dusapin nous emmène encore une fois dans son univers si particulier, cette fois-ci dans une fiction même si on l’imaginerait bien à la place de son héroïne : une jeune costumière, fraichement diplômée, qui va faire ses armes dans un cirque à Vladivostok auprès d’un trio de barre russe (si vous ne connaissez pas cette discipline, vous verrez, c’est très impressionnant !). Le roman nous fait partager leur histoire, le temps d’une saison et d’une compétition. Toujours un peu décalé, original, et très touchant.
Vladivostok Circus, Elisa Shua Dusapin, éditions Zoé, 16,50€
Dépaysement, rire, mort, amour, lumière et campagne islandaise. Voici les quelques mots qui pourraient résumer cette pépite littéraire de Jón Kalman Stefánsson (auteur notamment d’Asta) qui nous fait vivre le temps d’un roman parmi les 400 habitants d’un village islandais au fond d’un fjord. D’une ferme à l’autre, en passant par la coopérative et la salle des fêtes (les bals sont au coeur de la vie sociale), c’est une fresque sociale touchante, une comédie humaine à la sauce islandaise où la vie est parfois tragique, mais souvent cocasse – et où finalement on rit beaucoup.
Lumière d’été, puis vient la nuit, Jón Kalman Stefánsson, éditions Gallimard, 22,50€
La vie, les galères et les amours d’une jeune fille noire de 17 ans, pauvre, mère d’un enfant, dans l’Amérique ségrégationniste des années 1950… On ne peut pas dire que le sujet soit follement réjouissant, et pourtant ! Au-delà de la dureté de la réalité qu’elle décrit, il se dégage de ce texte une joie de vivre, une force et une énergie communicatives. Car cette femme à la volonté de fer a aussi un incroyable bagou, et affronte les obstacles avec un mélange de fierté et d’innocence juvénile. Et l’on perçoit déjà les germes de l’engagement politique de Maya Angelou, grande figure du mouvement des droits civiques aux Etats-Unis.
Rassemblez-vous en mon nom, Maya Angelou, éditions Notabilia, 18€.
Extrait de la présentation par l’éditeur : « Publié en décembre 1942 en France chez Gallimard, l’édition française de 
Un conte illustré enrichi de pages documentaires sur les tapisseries médiévales de
Un bel album pour s’élever dans les airs, voir plus haut et plus loin… Avec les enfants entre 3 et 6 ans. 
Un imagier grand format avec des pages qui se déplient pour nous faire découvrir de magnifiques dessins à la gouache. La richesse de la nature, la variété des teintes et la précision du trait à la portée de tous ! Dès 2 ans.
Un album sur la musique, les départs, et l’espoir… Sublime ! Pour voir quelques pages sur le site de l’éditeur : https://editionsdeux.com/produit/le-barrage/
La guerre des salamandres de Karel Capek, avant d’être l’un des ouvrages marquants de la science-fiction au XXe siècle (c’est à Capek que l’on doit l’usage du terme « robot »), est un formidable pamphlet sur l’arrogance humaine et les errements du monde moderne. En 1935, l’écrivain tchèque dénonçait avec brio le capitalisme et l’impérialisme ambiant et montrait comment une guerre peut se préparer sourdement, dans les profondeurs de l’océan.
Jazz, rébellion et amitiés dans l’Angleterre des années 1940/50
Un texte magnifique à l’atmosphère étrange… Yves Letort nous emmène dans un ailleurs indistinct où le silence d’un homme seul parti sur les traces d’un disparu se mêle au grondement du fleuve et de la nature tout entière. On pense à Julien Gracq et à Jean Giono à la lecture de ce roman publié par les éditions néo-aquitaines L’arbre vengeur dont nous apprécions particulièrement le travail !
LE livre à lire en temps de confinement ? Un homme se souvient de son père, homme fantasque, vendeur génial (il est représentant commercial pour Electrolux, champion de vente d’aspirateurs !), pêcheur passionné, père de famille enthousiaste… Les anecdotes se succèdent, les années aussi, les personnages traversent l’histoire tragique de l’Europe centrale au XXe siècle, mais le livre reste lumineux, sans mièvrerie aucune, et nous offre une ode à la nature, la tendresse, la vie.
« MARKO KURISMAA, ancien champion de ski de fond, est le meilleur flic de la brigade criminelle de Tallinn en Estonie. Seules ombres au tableau (d’avancement ?), il souffre de narcolepsie et il était le fils d’un opposant au régime soviétique de l’époque. Comme tout le monde à Tallinn, Kurismaa sait que le quartier de la vieille caserne de Kopli est un no man’s land. Les trafiquants de drogue, les squatters et les criminels de toutes sortes en ont fait leur royaume. C’est un triste endroit pour vivre et un endroit encore plus moche pour y mourir. C’est pourtant là que le corps d’une jeune femme est retrouvé sur un vieux canapé abandonné dans la rue et la neige l’a complètement enseveli.
Un très bon polar dans la veine des meilleurs romans sociaux américains. Une peinture glaçante des Etats-Unis des années 1960 où l’on ne sait plus qui est le paria de qui – les Noirs ? Les femmes ? Les Polonais ? Les ados laissés à eux-mêmes ? L’écriture est subtile, l’intrigue captivante : on a beaucoup aimé !
Hanna Krall, qui a travaillé comme scénariste avec Krzysztof Kieslowski, revient sur les traces d’une petite fille juive polonaise pendant la guerre. Cette histoire (qui est la sienne) a inspiré un des films du réalisateur. Dans un style épuré, et pourtant si sensible, elle mène l’enquête, croise les témoignages, tire plusieurs fils et dans son récit n’élude ni les impasses ni les accents parfois ironiques du destin. Un texte labyrinthique captivant, à la frontière entre le journalisme, le témoignage et la littérature expérimentale.
Un récit très fort, des confins du Kamchatka aux salles d’opération de la Pitié Salpêtrière, qui interroge notre rapport à la nature et à la modernité.